de orquestra sapônica,
ninando o brejo,
o dorso da serra,
os mistérios da mata
e meus bocejos.
É noite de fina chuva
abrindo beijos em meus jardins;
vermelhos, roxos, laranjas
e aqueles brancos, tão raros
quanto a sinceridade dos homens.
Moisés Augusto Gonçalves, in Fragmentos impertinentes
