Procuro

aquele não primeiro

ao luso invasor,

à sua espada,

seus medos,

ganâncias,

sua cruz,

seus metais,

seu escambo

e seu olhar de coisa,

mercador de outros mares.

Procuro

a flecha que voa,

matriz guerreira,

que cravou no peito da terra-brasilis,

o canto vermelho das liberdades,

rompendo ao longe;

a utopia chamando na boca das florestas,

o espírito dos ancestrais bailando

aos sons do canto desolado da mãe terra,

órfã da nudez silvícola

suas vestes, signos e escolhas.

Procuro

o suor e sangue negro

- fecundos -

a revolta primeira,

que molhou nosso chão

inundando mentes,

corações,

campos e senzalas,

povoando amanhãs de esperanças.

Procuro

o bálsamo das lutas e fugas

das fugas e lutas

- codinome resistência -,

que forjaram Quilombos,

que pariram Zumbi,

Palmares,

lugares outros,

sem Casa-Grande.

Assim, o grande da Casa

se mostrou pequeno,

também a usina,

a fazenda,

a fábrica...

Procuro

essa força,

que rasga a história,

que seduz a memória

que recusa o Senhor,

o ter dono,

o ser-coisa,

o não ser-gente,

o não-futuro...

Um outro mundo possível...!

Crença,

verdade,

delírios?

Ou lições no calor das lutas...?

Moisés Augusto Gonçalves, in Fragmentos impertinentes